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Cartógrafos

Un encargo antes de la lluvia

Mara recibió el papel sellado cuando aún olía a pan la plaza. Debía entregar antes del anochecer un mapa de los canales bajos. El concejo pensaba cerrar las compuertas y necesitaba saber qué calles quedarían vacías. En el plano que le entregaron, la Calle de las Redes terminaba en una pared. Ella recordaba haber comprado allí una aguja dos semanas antes.

—Las paredes no venden agujas —dijo Teo, mirando por encima de su hombro.

—Los mapas tampoco —respondió Mara—. Ponte las botas.

Atravesaron el mercado mientras los comerciantes recogían las telas. Al llegar al supuesto muro encontraron una puerta azul y, detrás, siete viviendas alrededor de un patio. Una mujer reparaba redes bajo una parra. No parecía sorprendida de verlos; llevaba tres mañanas esperando a alguien con una carpeta municipal.

Los habitantes del espacio blanco

La mujer les enseñó recibos de agua, cartas y una factura del tejado. Todas las direcciones decían Calle de las Redes, pero el registro nuevo no reconocía ninguna. Si Mara entregaba el plano sin corregirlo, las compuertas inundarían un patio que oficialmente estaba vacío. Si dibujaba las casas, el concejo descubriría que seguían habitadas y enviaría una orden para desalojarlas.

—Entonces dibuje solo el agua —propuso Teo.

—El agua no sabe qué casas están autorizadas.

Mara extendió la hoja sobre una mesa. En lugar de copiar las fachadas, midió la altura de los escalones. La mujer fue buscando tablillas para marcar hasta dónde habían llegado otras crecidas. Cada señal daba una profundidad distinta a la misma franja blanca del documento oficial.

Una firma que no bastaba

Salma los encontró trabajando cuando empezaron las primeras gotas. Traía la orden de apertura y una llave de hierro. Escuchó sin interrumpir, pero dejó la llave en la mesa como quien coloca un plazo entre dos personas. Había inspeccionado otras treinta calles y no podía aplazar todo el trabajo por un error que nadie quería firmar.

—¿Pones tu nombre bajo esos niveles? —preguntó.

—Pongo mi nombre bajo lo que he medido. No bajo la palabra «vacío».

Salma señaló un canal lateral. Si existía todavía un desagüe bajo el embarcadero, podrían descargar parte del caudal sin atravesar el patio. Teo reconoció la marca: su abuelo guardaba una cuerda anudada para una abertura que los barqueros habían dejado de usar.

El camino bajo los tablones

La cuerda no estaba en casa del abuelo, sino sujetando un toldo en el mercado. Teo volvió empapado con ella mientras Mara y Salma levantaban tablas del muelle. El agua les golpeaba los tobillos. Encontraron el desagüe cerrado con una puerta de madera, demasiado hinchada para moverse a mano. La mujer de las redes llegó con dos vecinos y una palanca de su taller.

—Podemos romperla —dijo uno.

—Si la rompemos, no podremos regular nada —contestó Salma.

Trabajaron por turnos, quitando la arena de los bordes. Cuando la puerta cedió un palmo, el canal empezó a bajar. No era suficiente para todas las calles, pero daba al patio las horas necesarias para sacar herramientas, animales y los muebles que nadie podía sustituir.

El mapa que quedó en la puerta

Mara entregó dos hojas al amanecer. Una representaba el recorrido del agua. La otra enumeraba las medidas, los errores del registro y los nombres de quienes habían ayudado a comprobarlos. No ocultó las viviendas ni prometió resolver su situación. Pidió que cualquier decisión posterior empezara por reconocer que allí vivían personas.

Teo quiso titular el trabajo La Calle Salvadora. Mara escribió simplemente Calle de las Redes: paso del canal bajo.

—No has dejado margen —observó él.

—Esta vez lo necesitan para sus notas.

Una copia quedó clavada junto a la puerta azul. La primera anotación no fue una denuncia ni una corrección. Alguien dibujó un pequeño puesto de agujas en el sitio donde el plano antiguo colocaba una pared.